S O M N I A
La casa respira como un cráneo: cámaras huecas donde la memoria se derrama en polvo. Ella atraviesa ese mapa de ruinas y sombras —no entra, más bien vuelve a sí—; la pérdida se vuelve rito y el rito, anatomía. La naturaleza se infiltra: raíces que reclaman, hojas que traducen la voz en silencio.
Velas como pequeños faros de un idioma olvidado, humo que escribe signos sobre la piel, manos que dibujan hechizos contra el eco. Los espejos estallan en constelaciones de sí misma, la identidad se fragmenta en fragmentos que no piden regreso.
Todo culmina en un pulso que ya no le pertenece: posesión y éxtasis se confunden hasta dejar solo un cuerpo que aprende a escuchar fuerzas que lo atraviesan. Al salir, no hay certidumbre —solo un umbral suspendido entre la claridad y el abismo—, una pregunta abierta que funciona como paisaje: ¿renacimiento o residencia permanente en el vacío interior?
